Incarnation

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"MATONS DE PANURGE

Défendre la littérature comme la seule liberté précaire encore plus ou moins en circulation, implique que l'on sache exactement ce qui la menace de partout. Même s'ils sont légion, les ennemis de la littérature sont également nommables et concrets. Les pires, bien sûr, logent aujourd'hui dans le cœur de la littérature, où ils sont massivement infiltrés, corrompant celle-ci de leur pharisaïsme besogneux, de leur lyrisme verdâtre, de leurs bonnes intentions gangstériques et de leur scoutisme collectiviste en prolégomènes à la tyrannie qu'ils entendent exercer sur tout ce qui, d'aventure, ne consentirait pas encore à s'agenouiller devant leurs mots d'ordre, ni à partager leur credo d'hypocrites. Sous leur influence, l'écrit lui-même est devenu une prison. Ils contrôlent jour et nuit les barreaux de la taule. Ils dénoncent sur-le-champ les plus petites velléités de rébellion ou seulement d'indépendance. Ces surveillants nuisent en troupeau : ce sont les matons de Panurge."

Exorcismes spirituels I Philippe Muray




Ô ma Rédemption, tu tardes à venir. J’ai mon orgueil à tuer et mon vin à tirer. Je boirai ma coupe à la fête de mes noces. J’ai besoin d’une pluie purificatrice. J’ai besoin d’un soleil vivifiant, que ses caresses m’irradient de forces et d’assurance. Un soleil grec. Odeurs de pin et de mer de ma jeunesse. Chair salée par le vent sous le regard des jolies filles. Friture de poisson et pastèques rafraichissantes. L’œil de Dieu sondeur et son sourire infini. Corps svelte. Esprit tranchant. Âme légère. Bénédiction.

Je rêve d’une ivresse sobre.

Un jour de pluie, les nuages bas, la clarté qui perce par endroit, je marche sans parapluie par les rues crasseuses. Je suis dans le flux du temps, dans la pulsation du rêve, la cervelle brulée par la lucidité. Cruel est ce songe. L’immédiateté se dérobe aisément à nos sens parce que refusant de puiser en nous, nous quémandons un enchantement lointain.

La lourdeur du corps
Et le feu à l’intérieur.
Couler malgré tout.
Chercher le gouffre.
Car c’est la nuit
Et il faut dormir.

J’écris dans la nuit, souvent. À cette heure où le silence, jamais total, fait un bruit d’insectes lointains. Bruissement du système d’aération. Soupir de Marie qui dort. La pensée se contracte, se rétracte, s’enroule et se déroule. Malgré moi, une plainte joyeuse, un chuintement de prière. Un spasme d’exil. Comment nommer quelque chose de vaste avec une langue pure et réduite ? Puis le réfrigérateur de la cuisine se met en marche et me ramène à la réalité première. Alors je me verse un picon-bière et allume une cigarette. Demain, au travail, mon esprit reclus s’adaptera à la tombe. Durant la pause, seul dans mon coin, je tracerai sur une feuille, ou dans ce carnet qui me sert de soupape de sécurité, ô fidèle compagnon, quelques phrases rugueuses pour mettre à jour, comme en une fouille archéologique des vestiges inconnus, des mots-mirages de mon désert en friche.

Douleur au coude.
Douleur aux lombaires.
Douleur atroce à la mâchoire.
Mes articulations sont hantées.

Je regroupe dans la douleur les fragments de moi-même. Je l’aime ce carnet qui contient mon désert, mais je sais instinctivement qu’il n’est qu’un subterfuge.

Écrire résout-il quelque chose ?

Écrire m’aide, en tout cas, à ne pas me déposséder de moi-même. Parvenir à conserver, dans l’écrin de ma conscience, comme un diamant vulgaire qu’il convient de purifier, de tailler, la meilleure part de moi-même.


Il faut, à présent, une musique de générique de fin, histoire de couler dans le sommeil profond, le sommeil du sommeil, le sommeil vermeille et doux, le sommeil de miel qui enrobe et nourrit, la porte dérobée qui me fait ignorer les matons de panurge...

Passer de l'autre côté...



"Exit Music (For A Film)

Wake.. from your sleep
The drying of your tears
Today we escape, we escape

Pack.. and get dressed
Before your father hears us
Before all hell breaks loose

Breathe, keep breathing
Don't lose your nerve
Breathe, keep breathing
I can't do this alone

Sing.. us a song
A song to keep us warm
There's such a chill, such a chill

You can laugh
A spineless laugh
We hope your rules and wisdom choke you
Now we are one in everlasting peace

We hope that you choke, that you choke
We hope that you choke, that you choke
We hope that you choke, that you choke"


Radiohead



Et la magnifique version Jazz, instrumentale, qu'en a faite Brad Meldau, sublime pianiste, lumineux et sensible...