Incarnation

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« En ce cas Tommy, demanda-t-il d’un air inquiet, vous croyez à l’amour ?
— Délicieux garçon ! non, mon angelot, non, pas une fois sur dix ! De nos jours, l’amour est encore un de ces simulacres pour demeurés. Des types à la taille ondoyante qui baisent des petites folles de jazz, dont les fesses de garçonnets font penser à des boutons de faux cols ! Est-ce de cela qu’il sagit ? ou de l’amour genre "régime de la communauté", "bel avenir", "mon mari, ma femme" ? Non, mon petit gars, je n’y crois pas du tout.
— Mais vous croyez en quelque chose ?
— Moi ? Oui, intellectuellement, je crois aux coeurs généreux aux pénis gaillards, aux esprits éveillés, et au courage de dire "merde" devant une dame.
— Eh bien, vous avez tout cela !
Tommy Dukes rit aux éclats.
— Ah, mon ange ! Si seulement ! si seulement ! Non : j’ai le coeur aussi engourdi qu’une patate, le pénis irrémédiablement pendant, je préférerais le trancher tout net que de dire "merde" devant ma mère ou devant ma tante, qui sont de vraies dames, et, pour ce qui est de l’intelligence, je n’ai de capacité que pour la "vie mentale". Quelle merveille ce serait d’être vraiment intelligent, d’être vivant dans toutes les parties de sa personne, nommables ou innommables. Le pénis redresse la tête pour saluer une personne vraiment intelligente. Renoir a dit qu’il peignait avec sa bite... et c’est vrai ; quelles jolies toiles ! Si seulement je faisais quelque chose de la mienne. Bon Dieu ! Quand on ne fait rien d’autre que de parler ! Une torture de plus aux Enfers ! Et c’est Socrate qui a commencé. »

David Herbert Lawrence, L’amant de Lady Chatterley