Incarnation

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Adhère au fait.
Délivre le cri.
Accepte le déclin,
son souffle putride
et le chant qui en émerge.
Ô ces vestiges
en la vase.
Ô ces glaives
brillants sous la lune.
Ces lances qui guettent
le signe strident,
l’ordre d’avancer
sur la forteresse lugubre
qui encense de ses putréfactions
l’abîme qu’elle domine.
De ton gouffre surgissent
et se déploient
les images, les visions,
des larmes de mezcal,
des barils de tequilla
du whisky sans glace,
de la slivovitz habitée.
Fresque des dérives sans fin,
des naufrages répétés,
d’îles infernales
en récifs eschatologiques.
Entre le verre d’alcool
et le livre annoté fièvreusement.
Mille anges divers
ont présidé à ton infortune.

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Le royaume n’est que ruines,
tandis que nous perdons
notre temps
avec le démon
et son sens des détails.
Nous dansons sous ses ailes,
embrassons la poussière,
recousons nos âmes déchirées,
avec du fil barbelé,
avec du foutre désséché.
Nous avons morgue
et assurance
et certitude
de notre crasse,
pitoyable maîtrise de nos restes.
Terrible sera le retour
de nos Blasphèmes.