25/01/2015
Ma vraie famille, c’était les écrivains
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« "On dirait que tu t’ennuie, que tu es ailleurs."
Elle ne croyait pas si bien dire. Comme ce monde si proche me paraissait lointain. Mes amis, étrangers. Ma vraie famille, c’était les écrivains que j’aimais, dont la pensée m’aidait à m’évader du trébuchet familial. Ailleurs, oui : je creusais sous la surface de cette vie morne et conventionnelle ; je forais un puits pour atteindre je ne sais quelle vérité souterraine aussi claire, vivifiante et ombreuse que la nappe phréatique. Ou alors je regardais vers le ciel fuir les nuages, les merveilleux nuages. Je sais. Nous avons tous enfoui dans notre cœur un rêve inassouvi, un amour de jeunesse dont la pensée lancinante ne nous laisse pas en repos, un métier dans lequel on rêvait de s’accomplir. Mais s’agissant de moi, l’affaire est plus grave. J’ai été dépossédé de ma vraie vie. »
Jean-Marie Rouart, La guerre amoureuse
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