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« J’aime l’Occident. Malgré ses vices et ses crimes. J’aime la vision des prophètes et la grâce du Parthénon, j’aime l’ordre romain et les cathédrales, j’aime la raison et la passion de la liberté, j’aime la perfection de ses campagnes, la mesure de ses produits et la grandeur de son projet, j’aime l’Occident… Je sais, je sais, les mines du Laurion et les crucifixion d’esclaves, je sais les massacres des Aztèques et les bûchers de l’Inquisition, mais malgré tout, le crime n’est pas l’histoire de l’Occident, et ce qu’il a porté dans le monde dépasse infiniment ce qu’il a fait contre des sociétés ou des individus.

Mais il est vain de parler. Et ce livre une fois de plus me donne le sentiment de l’acte parfaitement inutile, car personne ne pourra l’accueillir, personne ne peut plus dans ce monde occidental croire à cette vocation ni à cette grandeur. Nous sommes pris dans une sorte de fatalité que rien, semble-t-il, ne peut plus dénouer, puisque les adeptes du Christ eux-mêmes se ruent dans la fatalité de cette destruction. Seule la négation de tout ce qui est occidental, de tout ce que l’Occident a produit peut aujourd’hui satisfaire les hommes de ce même Occident. Nous assistons dans toute l’Europe et l’Amérique à une sorte de mystère, nous sommes pris dans une procession gigantesque de flagellants qui se déchirent mutuellement, et eux-mêmes, avec les pires fouets.

Nous nous sommes déguisés, pour que personne ne puisse reconnaître ce que furent les vertus des hommes de notre monde, nous nous sommes barbouillés de peinture et de sang pour manifester notre mépris envers tout ce qui a fait la grandeur qui nous a faits. Nous assistons avec joie, enthousiasme uniquement à ce qui nie, détruit, dénature, ce qui fut l’œuvre de l’Occident. Nous trépignons sur son corps et crachons à son visage. Si le XIXe siècle a trahi par la conne conscience (ce qui ne fut jamais la vérité de l’Occident), nous, nous trahissons par la mauvaise conscience, qui devient à la limite pur délire. Quand on voit le cinéma des vingt dernières années, on est confondu de se rendre compte que seuls les films qui ont diffusé le mépris, l’ordure, la flagellation ont réussi. Et nul argument ne peut servir en face de ces évidences, de ces lieux communs totalement acceptés (...)

Je vois l’Europe marcher à grands pas vers sa fin. Non pour des raisons économiques ni techniques ni politiques, non qu’elle soit submergée par un tiers monde, en réalité impuissant, non qu’elle soit aussi mise en question par la Chine, mais parce qu’elle est partie pour son suicide. Toutes les conduites (je dis bien toutes) des Techniciens, des Bureaucrates, des Politiciens, et en plein accord fondamental, malgré la contradiction apparente, les discours des philosophes, des cinéastes, des scientifiques sont toutes des conduites suicidaires. Tout facteur positif qui peut apparaître est aussitôt retourné, déformé, inverti, pour devenir un nouveau chef d’accusation ou un moyen de destruction. La Gauche a triomphalement rejoint la Droite dans cette course à la mort, et le christianisme célèbre ses noces avec le marxisme pour procéder à la mise à mort de la vieille carne impuissante qui fut la gloire du monde. » Jacques Ellul, Trahison de l’Occident, 1975

« C’est du rêve éveillé que de présenter un programme de fédération islamique en France, pour mieux intégrer les musulmans. Ce sera au contraire le début de l’intégration des Français dans l’islam. » Jacques Ellul, article paru dans l’hebdomadaire Réforme le 15 juillet 1989

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Malika Ménard

Martin Hirsch a une cervelle de mollusque, un QI de moule sans les frites. Je ne sais pas si c'est le fait d'avoir passé une partie de sa vie à changer les couches de cet autre sénile qu'était l'Abbé Pierre qui lui est monté à la tête, mais sa dernière déclaration en date, par laquelle il souhaite se faire un trou pour de bon chez les bisounours, bien que mielleuse, ne manque pas de piquant dans le cadre du politiquement correct, bien-sûr.

Jusqu'à peu, toute personne vivant en France pouvait penser qu'un bon signe d'intégration de la part des immigrés accueillis en ce pays était de voir des Mouloud et des Aziz donner comme prénoms à leurs enfants Christian, Michel, Sandrine, Isabelle, etc... Et bien non. Selon Martin Hirsch, cette Haute Conscience du "Bien Vivre Ensemble" que l'on nous enfonce dans la gorge par une propagande constante et des plus nauséeuse qui n'a plus rien de Bien, plus rien de Vivant et qui sépare plus qu'elle ne rassemble, selon cette pauvre burne toute retournée sur elle-même, ce politique-mono-couille, ô Merveille des Merveilles, issu du monde associatif, "la vraie intégration, c’est quand des catholiques appelleront leur enfant Mohamed !" On se demande ce que les Catholiques viennent foutre soudain là-dedans ? Et puis pourquoi "Mohamed" ? Certes, c'est un joli prénom "Mohamed", c'est celui du Prophète des Prophètes, que la bénédiction soit sur lui, faut pas déconner quand même, mais Toufik c'est bien aussi. Sans vouloir manquer de respect au Prophète des Prophètes, que les houris l'abreuvent, moi j'aime bien Toufik, et puis Kamel, puis Badri, Ali, Smaïn et pour les filles, Yasmina, Aïcha, etc... etc... Et puis je vois pas pourquoi les athées, mais aussi les juifs, les bouddhistes, les protestants, les orthodoxes ne devraient pas non plus appeler leurs enfants par des prénoms arabes. Ce serait un signe sain, plein de tolérance. Je dis même : nous n'avons pas assez baissé notre froc... faisons nous enculer dans la joie et la bonne humeur, à sec, directement comme ça, sur un tas de tessons de bouteilles et de fil barbelé. Faisons-nous enculer au sens propre carrément, puisqu'au sens figuré c'est fait depuis longtemps déjà et chaque fois qu'un de ces enfoirés que nous ne manquerons pas de tondre, comme dit l'ami XP, à la Libération, en rajoute une couche c'est juste pour bien assoire leur néfaste domination, leurs culs crasseux sur nos gueules asphyxiées.

Il serait bon tout de même de rassurer Martin Hirsch, son idéologie avance depuis un moment déjà, elle n'a même plus besoin de lui pour se faire son nid dans la conscience délavée du bon citoyen franchouillard festif qui veut s'intégrer à tout prix aux Chances pour la France. La preuve : la Miss France de cette année, tout un symbole, au Nom de Famille on ne peut plus fromage blanc, "Ménard", aux parents bien français et bien normands se prénomme "Malika", c'est dire. Et elle est née en 1987.

La preuve par l'image...

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Combien est belle notre Capitale Zéropéenne !

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« Sachons être suspect. C’est le signe, aujourd’hui, d’un esprit libre et indépendant, surtout en milieu intellectuel. Il faut, en effet, choisir entre la flatterie de l’idéologie dominante et la suspicion dont les parangons de cette idéologie accablent ceux qui refusent de se plier à la nouvelle mode. »

Julien Freund, préface à Carl Schmitt, cité par Pierre-André Taguieff, Julien Freund, la table ronde, p. 133.

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Heureux qui profitant des plaisirs de la terre
Baisant un petit cul, buvant dans un grand verre
Remplit l'un, vide l'autre et passe avec gaîté
Du cul de la bouteille au cul de la beauté.

Paul verlaine

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Nos amis les barbus sont des poètes. Voici une publicité égyptienne invitant la femme à bien porter son voile. Elle y est comparée à une sucette... et nous les hommes à des mouches. No Comment.

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Après ce qui fut évoqué ici, là et ici... à propos de l'équipe de France de Football... on peut dire que de plus en plus d'yeux s'ouvrent et osent regarder, d'abord, le trou du cul de la réalité, puis la nommer, enfin, pour ne plus détourner la tête. Malika Sorel, républicaine convaincue issue de la diversité qu'on cherche à nous vendre, parle cash, le site La Luette ou celui de Riposte Laïque que j'ai déjà évoqué dans mon modeste blog, bien que venant de la Gauche tiennent un discours parfaitement réaliste quant aux problèmes liés à l'immigration et à l'islam. Des témoignages brillants, comme celui de Paratext ou celui de John Terby JR du site d'ILYS, indiquent bien que le vent peut tourner. Et voilà, à présent, Jean-Paul Brighelli, qui vient de la Gauche la plus radicale des années 70 qui offre une analyse tranchante sur ce qui se passe dans notre pays. Cela ne va pas lui rendre service, surtout après les propos déjà enflammés qu'il a tenu ces dernières années sur l'état lamentable de notre Education Nationale.

Mais réjouissons-nous. J'ai toujours pensé que les choses essentielles sensées souder un pays et ses habitants pouvait se trouver profondément enfouies en chaque individu faisant preuve de Raison et de bon sens, et ce, quelles que soient ses tendances politiques. Car si vous considérez qu'il faille être de la Droite Nationale pour agir avec légitimité pour la sauvegarde de notre mode de vie, de notre essence, de ce qui fait notre identité c'est que vous êtes plus aptes à vous fabriquer des ulcères en rongeant votre frein à propos de la décadence de notre temps, même si celle-ci est évidente, et que refusant d'élargir votre champs de vision pour vous réjouir que des prises de conscience aient lieu par-delà les clivages, c'est que vous êtes bien plus aptes, même si vous ne voulez pas le reconnaître, ou simplement inconsciemment, à la collaboration, à la dhimmitude, à ce que l'ami XP nomme le Souverainisme à Babouches. Qu'un républicain convaincu comme Jean-Paul Brighelli en vienne à dire que la République est Morte, voilà qui a de la saveur et surtout... qui est significatif !

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Albert Richter après sa victoire au championnat d’Allemagne à Hanovre en 1934. Photo parue à la une du "Berliner Zeitung".

Regardez-les. Ils font tous le salut nazi, nous sommes en 1934 et Adolf a le soleil qui éclaire sa route. Ils font tous le salut nazi... tous, sauf le cycliste Albert Richter qui garde sa main bien plaquée contre sa cuisse. Résistant en plein projecteur. Quelques mois après cette victoire, Albert Richter refusera de porter la maillot à Croix-Gammée lors des championnats mondiaux de vitesse à Leipzig, lui préférant celui frappé de l'Aigle Impérial.

Champion du monde amateur en 1932 puis champion d'Allemagne sans discontinuité jusqu'à la seconde guerre mondiale, Albert Richter devait beaucoup à son ami entraîneur, Ernst Berliner, un juif pour lequel il prendra de grands risques afin de lui faire parvenir de l'argent alors que celui-ci est expulsé du pays par les chiens SS. Il refusera de le remplacer par un aryen.

Lorsque la Pologne est envahie par les troupes de Hitler il déclare : "Je ne peux pas devenir soldat. Je ne peux pas tirer sur des Français, ce sont mes amis !"

Ses convictions, bien entendu, finiront par lui coûter la vie. Il est arrêté, suite à une "dénonciation" et "suicidé" par la Gestapo le 3 janvier 1940. Un vélodrome porte son nom, à Cologne.

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Ne croyez pas que ce soit de la flemmardise, mais quand je tombe sur un bon article, j'aime m'en faire le relais, y'a pas d'raison. Voici donc un article signé JOHN TERBY JR que vous pouvez aller lire directement chez ILYS. En gros ça vous indique les petites choses qui sont en train de bouger... c'est profond... sournois... et ça emmerde la bien-pensance... mais vous aurez deviné combien je m'en branle. Lisez ce qui suit de ce pas.

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Comment je suis devenu une pourriture

Je me souviens, quand j’étais jeune, j’avais le coeur pur. Je lisais Charlie Hebdo, j’écoutais Noir Désir et je défendais les pauvres gens avec sincérité et avec foi. Comment aujourd’hui ma prose peut elle donc s’étaler sur un site de droite et d’élite dégoûtant vous vous demandez… c’est simple, la rancune, l’aigreur, TF1 et l’abus d’alcool ont obscurci mon âme au fil du temps.

Il y a bien eu des signes avant-coureurs, je dois vous avouer, pour être tout à fait honnête. Par exemple, je n’ai jamais été athée… je ne pensais que du mal de Jean-Paul II et de la religion catholique bien sûr, mais j’ai toujours cru en Dieu d’aussi loin que je me souvienne. Et puis j’étais pour le port libre des armes aussi, convaincu que personne ne serait mieux placé que moi-même pour défendre mon intégrité physique en cas de problème. Enfin, j’ai toujours été plus ou moins misanthrope je crois. Les gens m’ont toujours semblé décevants et surprenants de bêtise. Partout, de surcroît si j’étais accompagné de plusieurs personnes, j’ai été plus ou moins solitaire.

Tout ces signes étranges auraient dû m’alerter sérieusement… mais je préférais faire la sourde oreille et continuais donc ainsi pendant longtemps à écouter du punk-rock français, à prendre position, lors de dîners dominicaux avec des beaufs, pour une immigration totalement libre et sans entraves, à regarder Canal+ en fumant des joints et en mangeant des chips, à vénérer La femme, à acheter Charlie hebdo, à mépriser le chasseur et le sportif et à espérer fièvreusement l’avènement d’une saine dictature prolétarienne (non violente).

J’étais un citoyen du monde et la laideur, l’égoïsme, l’envie, la haine, jamais ne venaient souiller mon coeur d’humaniste intégral. J’avais tout un tas de répliques et de solutions préétablies à tout un tas de problèmes complexes. C’était pratique. Par exemple, quand on m’annonçait qu’un groupe de jeunes de 13ans avaient décapité un type qui leur avait refusé une cigarette, je répondais: « Il faut investir dans l’éducation et ne surtout pas stigmatiser les étrangers d’origine étrangère ». Quand on m’apprenait, les yeux injectés de sang et la bave aux lèvres, qu’un pédophile quelconque avait violé plusieurs enfants, livré d’autres à des réseaux pédophiles, je notais avec profondeur: « La peine de mort nous ravale à l’état de celui que nous souhaitons combattre ».

Bref, j’étais un con, oui, il me faut bien le reconnaître, mais je passais pour sympathique et vertueux aux yeux des gens. Aujourd’hui, je suis toujours plutôt stupide comme garçon, mais en plus de ça, je suis anthipathique au possible.

Amen, j’ai envie de dire.

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Profitez-en pour lire ou relire l'article d'Ygor Yanka et celui de Paratext, résonance oblige.

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Laissez moi vous le dire sans détour aucun... Didier Goux Rocks ! The man knows what he's talkin' about. Ecrivain en bâtiment, comme il aime à se définir lui-même, voici une série d'articles qui valent le coup d'oeil et où il aborde le totalitarisme communiste. Il est amusant de voir combien tout un tas de crispations ressortent chez certains commentateurs qui ne peuvent supporter de voir le communisme comparé au nazisme. La proximité psychologique des deux grands totalitarismes du XXème Siècle semble échapper à tout le monde... mais en particulier aux communistes... et généralement aux gens de Gauche. Veuillez prendre la peine de lire les échanges dans les commentaires, l'ami XP ainsi que votre serviteur y sont présents. Et nous passons, une fois de plus, pour les "fachos" de service. Rien de neuf sous le soleil.

Par ailleurs n'hésitez pas à consulter, régulièrement ou à l'occasion, le blog de Didier Goux, car y'a pas d'mal à s'faire du bien aux neu-neu-rô-rônes.

Et veuillez lire les articles dans l'ordre que je vous donne... ça me semble plus logique. Thanx !

* De la Crapulerie Communiste

* Je les attendais mes jeunes modernes

* Symphonie en Rouge et Brun

* Ce fier exil, ce triste exil

* Le Vertige Totalitaire, I

* Le Vertige Totalitaire, II : le cas Zimmerman

* Que l'Anonyme aille crever ailleurs (s'il le peut) !

* Le Vertige Totalitaire, III : les chineurs de Kazan

* Le Vertige Totalitaire, IV : du Maître sans Marguerite

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Le 27 Mai 2007 Mary McHugh pleure, au cimetière d’Arlington, sur la tombe de son fiancé le Sergent James Regan, tué en Irak. (Photo John Moore)

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Les totalitarismes du XX-ième siècle ont gagné la partie. En Enfer, Hitler et Staline doivent improviser une Polka à deux pour célébrer les effets ravageurs de leurs partouzes politiques tous les jours, puisqu'on en voit les effets chaque jour que Dieu fait. Enfin, on en voit les effets, je parle un peu vite... en voit les effets celui qui veut bien voir. C'est tellement énorme d'ailleurs que personne ne voit rien, ce qui prouve bien que le Diable en personne se trouve derrière tout ce fatras confusionnel. Et quand Hitler et Staline se tapent un petit twist, rigolards et en extase, leur public applaudit à tout rompre : Robespierre, Saint Just, Lénine, Pol Pot, Le Che, Mao... que du beau monde. On les appelle LEGION aussi.

Yuri Bezmenov nous explique comment l'URSS procédait... et, à considérer l'état de toutes les générations post- Mai 68, leur niveau de conscience, leur esprit critique, on peut dire que bien que morte l'URSS vit encore... partout. A regarder impérativement.

Voyez ce lien également...

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« Voilà l’été, voilà l’été », s’exclament les petits gars de Derry (Irlande du Nord).
Avec leurs mollets de poulets et leur teint d’olives, on imagine bien leur impatience à goûter d’un peu de soleil. Mais ce dont ils rêvent par dessus tout, ce sont de jolies filles étalées sur la plage qui prennent du bon temps, leurs longues jambes bronzées recouvertes de sable.
Et c’est vrai que sur les côtes de l’Atlantique Nord, ça ne doit pas être si fréquent...

...alors bon été à tous, les "Chansons du jour" partent en vacances.
Here comes the summer ! Have fun !

Philippe "The Reverend" Nicole (Bassiste-chanteur des défunts King Size et, actuellement, bassiste chez Peter Night Soul Deliverance et chez Margerin)...

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« Il n'y a, je crois, jamais eu d'impérialisme comparable à celui de l'islam et des Arabes. C'est un impérialisme intransigeant qui produit une société de névrosés et de nihilistes prêts à tout. » V.S Naipaul, le Point le 14/12/01

V. S. Naipul

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« Toutes les femmes sont belles », chante le redoutable Frank Michael, avec un certain aplomb. Ce qui semble plutôt lui réussir, au regard de la jauge des stades qu’il remplit allègrement de fans fanées et néanmoins hystériques.

Pas comme ces frimeurs flamboyants de Real Kids, emmenés par le riant John Felice qui hurle entre deux pintes de bière que ce qu’il lui faut, c’est toutes les filles, n’importe quelle sorte de filles. On voit ou ça mène : faire le CBGB’s ad vitam æternam, devenir l’objet d’un mini-culte en Europe, prendre 20 kilos en 30 ans, et se produire de reformations douteuses en commémorations poussives pour payer sa came, n'importe quelle sorte de came.

Alors que l'insubmersible Frank, lui, reste svelte et bronzé et reçoit beaucoup d’amour et d’argent. Celui des retraités, principalement. Qui de plus, lui mâchent la moitié du boulot en reprenant tous les refrains en chœur.

Pendant ce temps, John Felice se demande ce qu’il a fait au bon dieu pour mériter de devoir encore et encore rejouer ce même morceau sur des scènes pourries devant des types de son âge à moitié bourrés: alors il se rappelle peut-être de ces concerts dans la France post-giscardienne, il y a bien longtemps, où les filles se pressaient au premier rang, et n’auraient pas hésité une seconde à laisser leurs mecs en plan pour finir la nuit avec lui.
Et rien que pour ça, il doit se dire que ça en valait la peine…

Philippe "The Reverend" Nicole (Bassiste-chanteur des défunts King Size et, actuellement, bassiste chez Peter Night Soul Deliverance et chez Margerin)...

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Bien entendu, autour de moi, nombreux sont ceux qui vomissent le comportement de l'équipe de France de Football mais refusent de croire à la thèse que les musulmans, en particulier, aient souhaité prendre le pouvoir au sein du collectif. Mais tout parle contre eux.

Le témoignage de Marouane Chamakh, proche de Yoann Gourcuff, qu'on ne va pas soupçonner de "racisme" vu son origine : « Yoann Gourcuff ne pouvait pas avancer car il y avait une mauvaise ambiance, un mauvais état d’esprit. (…) Il y a eu des altercations entre Yoann (Gourcuff) et ses coéquipiers.  (…) Il a essayé de faire son autocritique. Il est déçu car il pouvait faire mieux », a confié sur RTL l’ancien coéquipier de Yoann Gourcuff désormais à Arsenal.

Le Nouvel Observateur confirme...

Le bruit court, aussi, que Yoann Gourcuff serait homosexuel et que ce serait la raison pour laquelle il aurait été mis de côté par "les autres". Je ne sais si c'est vrai et m'en moque, mais c'est révélateur de la tolérance qui règne au sein de nos "divers"... Voyez par là...

Qu'en pensent les français ? Voyez ici...

Et qu'en pense Chabal, qui vient du Rugby ? Voyez ici...

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Lorsqu'on voit cet extrait de film datant de 1985, avec toute la bande du Splendid qui y apparaît, on peut penser qu'ils avaient comme but de promouvoir le "Bien Vivre ensemble" tellement à la mode 20 ans après. Et c'est certainement le cas. Ils se moquent gentiment, un peu... mais lorsqu'on connaît les positions social(isant)es de Balasko & co qui jouent dans le film, on ne se fait pas d'illusion.

Cependant, voilà... C'est Lauzier qui est derrière le scénario, et lorsqu'on sait comment il maltraitait les bobos naissants dés les années 70, cette Gauche rampante et sans Culture qui s'adonnait au cosmopolitisme sans âme (bien loin du cosmopolitisme d'un Zweig ou d'un Jünger), dans ses fameuses "Tranches de Vie", j'en suis à me demander si ça n'est pas lui qui a piégé tous ces poseurs gôchistes qui du coup, 25 ans après la sortie du film, doivent réaliser combien des passages comme celui-là annoncent la tiers-mondialisation de notre pays, sa tribalisation et la volonté des immigrés de nous intégrer ou nous assimiler à leurs cultures plutôt que de s'adapter à la nôtre.

Regardez-ces images... vous pouvez en rire... mais si vous sentez un malaise palpable, c'est que vous réalisez bien que quelque chose cloche.

Merci au Petit Conservateur Palaisien de m'avoir fait découvrir ces images que j'avais oubliées.

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J’étais à l’autre bout du monde quand tu m’as appelé.
Le soleil ruisselait et pour un peu j’en aurais pleuré, juste une larme, pour passer du Paradis à l’Enfer. J’avais des doutes sur tout et rien ne m’autorisait à penser qu’une fois mort je n’essaierais pas encore de m’enfuir. Le Paysage défilait devant mes yeux et mes pieds s’activaient tout seuls, comme deux petites pieuvres animés. Je me voyais parler et n’entendait rien d'autre que ma respiration. Autour de moi, des hommes tombaient en produisant un bruit mou, et ma montre pendait doucement le long de mon bras.
J’ai frappé à une porte et on m’a répondu quelque chose dans une langue inconnue. J’ai pensé qu’il était bien tard, mais alors un type de la météo m’a dit de ne pas m’en faire, et de ne surtout jamais suivre les consignes.
Alors j’ai balancé la clé et je me suis réveillé.

Philippe "The Reverend" Nicole (Bassiste-chanteur des défunts King Size et, actuellement, bassiste chez Peter Night Soul Deliverance et chez Margerin)...

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Mince, Jerry Lee tape sur son piano, c’est peut-être un détail pour vous, mais...

« Jerry ! Jerry ! Jerry ! », beugle une cohorte houblonisée de teutons en goguette... Pourtant, on se dit que le sudiste hystérique à déjà son avenir derrière lui, en 1964. Depuis ses hits magiques de chez Sun, il y a eu son mariage scandaleux avec sa cousine de 13 ans, la relégation au circuit des bars et honky tonks, la concurrence déloyale du gros Elvis qui, lui, a mis beaucoup d’eau dans son vin (et des pilules dans ses tisanes), et puis, cerise sur le gâteau, la nouvelle vague anglaise, le british beat, qui déferle sur le monde, Beatles en tête. C’est précisément sur les lieux mythiques de la genèse beatlesienne, au Star Club de Hambourg, que Jerry Lee décide d’enregistrer un album live, histoire de remettre les compteurs à zéro. Et de laver l’affront, aussi.
Parce que ces jeunes rosbeefs prétendent faire du rock’n’roll !
Oh, sans oublier certes, de rendre hommage à leurs aînés, à travers des reprises bien senties de classiques américains.
OK, se dit Jerry. Je vais les jouer ces standards de chez moi, mais à 200 à l’heure, en hurlant au dessus du boucan de la salle, et en martelant mon piano de manière à ce qu’il couvre le reste du groupe (les Nashville Teens en l'occurence, fraîchement débauchés d'Angleterre justement, et qui allaient ensuite connaître leur quart d’heure de gloire avec la reprise de « Tobacco road ». Mais là, ils peinent un peu à suivre le tempo d’enfer insufflé par leur leader, qui carbure certainement au mélange bourbon-amphétamines…)
Et tout y passe: "Mean woman blues", "Hound dog", "What'd I say", son propre "High School confidential" ou il entraîne littéralement le batteur, et puis un "Good golly miss Molly" d'anthologie qui renvoie les Sonics dans leurs couches.

Et puis, et puis, voilà "Money", le premier hit de Barrett Strong pour la Motown, dans une version qui va laisser celle de Lennon, pourtant bien vicieuse, au placard.
Quand le Liverpoolien hurlait "I want Money!", il donnait l’impression d’avoir plus besoin d'amour que de cash, terminant d'ailleurs la chanson sur des "I wanna be free!" désespérés.

Jerry lui, c’est autre chose :
ce qu’il veut, c’est la puissance et la gloire, l’argent et le sexe.
Et s’il éructe « Your lovin’ don’t pay my bills ! », c’est vraiment qu’il s’en contrefout, de l’amour du public.
Il veut juste le bouffer. Parce que Jerry, c’est le Killer.

A lire : « Hellfire », la biographie ultime du killer par Nick Tosches aux éditions Allia.

Philippe "The Reverend" Nicole (Bassiste-chanteur des défunts King Size et, actuellement, bassiste chez Peter Night Soul Deliverance et chez Margerin)...

=--=Publié dans la Catégorie "Humeurs Littéraires..."=--=

Je sais depuis mes premières lectures de Nietzsche, à l'âge de 17 ans, que vivre vraiment consiste à placer dans ses actes le même sérieux que met un enfant dans ses jeux. Chaque choix doit se faire de manière que s'il devait se répéter et se répéter indéfiniment, encore et encore, on ne puisse dire qu'une seule chose : "Oui !" Pas de remords ! Pas de regrets ! Ces bêtise qui ressemblent à des morsures de chien dans une pierre.
Je n'ai pas la prétention, loin de là, d'être parvenu à cet équilibre, cette tension joyeuse et confiante. Loin de là, mais pas si loin finalement. Car comme le signalait La Bruyère, « Quand je m'examine, je m'inquiète ; mais quand je me compare, je me rassure ! » Il y a quelques détails que je changerais volontiers si ma vie devait se répéter, précisément parce que le temps nous apporte l'expérience qui est, aussi mais pas seulement, l'addition de nos échecs. D'une manière générale je ne regrette rien de ma vie pour la simple et bonne raison que ce que j'ai fait, je l'ai fait en accord avec moi-même, et que j'aime simplement la personne que je suis devenue, n'en déplaise aux communautés naziônâles !
Le Soufi Djalâl al-Dîn Rûmî a dit : « En ce monde une seule chose ne devrait pas être oubliée. C'est comme si un roi vous avait envoyé dans dans un pays pour exécuter une seule tâche bien précise. Si vous allez dans ce pays et menez à bien cent autres tâches, mais n'accomplissez pas celle pour laquelle vous avez été envoyé, cela reviendra à n'avoir rien réalisé du tout. Ainsi, l'homme est venu en ce monde pour une tâche bien précise, et telle est sa raison d'être. S'il ne l'accomplit pas, il n'aura rien fait. »

Les barbus aboient mais les soufis tranquillement passent.

=--=Publié dans la Catégorie "La Chanson du Jour, par The Reverend..."=--=

On imagine mal ce que les Stones, dans un passé pas si lointain, ont pu représenter.
Autre chose qu’une simple ligne dans le Guinness book des records (« le plus grand groupe de rock du monde »).
Autre chose encore que des records d’entrée ou de longévité.
Autre chose enfin, qu’une valeur marchande.
Il sufit de revoir ce journaliste demander à Keith Richards s’il connaît le top ten des personnes célèbres susceptibles de mourir dans l’année (on doit être en 1972), l’informer ensuite qu’il est en haut de cette liste, pour finalement goûter la réaction tranchante de l’intéressé : « I’ll let you know » (Je vous tiens au courant !).

Du coup, le cri du coeur du petit Nils (1 métre 58 avec des talonnettes ) se comprend mieux : en 1975, Keith est encore le rebelle idéal, se mettant constamment en danger, risquant le peu de peau intacte qui lui reste sur les os. Mais c’est surtout le le créateur du riff absolu, celui de « Satisfaction ». Le rock’n’roll incarné sur terre, en quelque sorte. Une icône sacrée pour qui on va bruler des cierges.
A peine deux ans plus tard, ce seront à ces idoles elles mêmes que les punks mettront salutairement le feu, après leur avoir copieusement craché dessus.
Il n’empêche : pour le meilleur ou pour le pire, Kiff the Riff est toujours en vie, et Nils Lofgren chante encore régulièrement « Keith Don’t Go », mais en version acoustique…

Philippe "The Reverend" Nicole (Bassiste-chanteur des défunts King Size et, actuellement, bassiste chez Peter Night Soul Deliverance et chez Margerin)...

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Nils Lofgren est également toujours guitariste au sein du E. Street Band accompagnant le Boss !

=--=Publié dans la Catégorie "Lectures"=--=

Un peu de lecture, et vous allez voir, pas des moindres, dans la suite de la fiévreuse actualité qui colle au cul de l'Equipe Française de Football et de sa MONUMENTALE déconfiture. J'ai déjà dit tout ce que j'en pense en ces lieux, Didier Goux a commis un petit billet sympathique que je vous invite à aller lire... mais Didier lui-même signale le post (bien plus précis et tranchant que nos deux billets réunis) qu'a commis l'ami XP from ILYS... et que je vous invite à lire et à savourer de ce pas, toute affaire cessante, parce que Mister XP sait manier le fleuret et, là, il pète la forme le salaud.

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"Défaite du Frankistan, victoire de la France.

Le patriote français que je suis se réjouit tout naturellement de la défaite fracassante de l’équipe nationale de football du Frankistan, pareil à ce que toutes choses égales par ailleurs, les futurs compagnons de la libération se félicitaient du sabordage de la flotte française à Toulon, souhaitaient voir la France légale se prendre taule sur taule et devenir la risée du monde jusqu’au débarquement US et la libération du territoire par l’Etranger.

L’explosion en vol de son équipe nationale de balle au pied constitue un évènement majeur de la vie politique frankistanaise, tant elle devait lui servir d’appartement témoin tout autant que de village Potemkine. Or, si je crois la population de ce vieux pays bien trop pourrie et vermoulue pour que le moindre événement lui donne des envies de sursaut, je pense néanmoins qu’il s’est passé quelque chose de décisif : le village Potemkine s’est effondré sous les yeux d’un bon milliard d’occidentaux, et les Frankistanais auront beau répéter en boucle les explications que leur suggèrent leurs Maîtres, il n’empêche que de Rome à Moscou, nos frères de civilisation se marrent et n’ont pas fini de se marrer devant l’explosion chaplinesque de l’usine à gaz des Mongaullo-Souverainistes arrogants que nous subissons au pays… Ils ont vu la France qui gagne non seulement perdre et reperdre, mais aussi ses représentants se menacer les uns les autres, ouvrir publiquement la chasse au traître, se battre devant les caméras, se faire des doigts et se comporter sommes toutes comme on doit le faire dans les rues sombres de Bamako. Les jacobins peuvent d’ors et déjà remiser leurs panoplies de grands prêtres, ils sont désormais cantonnés dans l’ emploi de repoussoir et ne sont pas près de s’en voir confier un autre.

La propagande métissolâtre, nous allons encore la subir, mais nous saurons désormais être sous le joug de roitelets dérisoires qui par delà nos frontières serviront toujours plus de défouloir aux rieurs, de communistes albanais persuadés d’avoir raison contre tous et d’entraîner le monde avec eux, et bientôt, seule sa soeur de lait la poisseuse Belgique francophone continuera de trouver du charme à la vieille jacobine vérolée.

Ici, au Frankistan, les lois réprimant la liberté d’expression ne seront bientôt plus d’aucune utilité, et ce n’est même pas la peur du gendarme ou du papier bleu ni la crainte du bannissement social qui empêchent les gens de dire ce qu’ils voient de leurs yeux, car ils ne voient plus rien de leurs yeux et s’acharnent à enfiler des lieux communs avant même que le Moloch ne fronce les sourcils.

C’est ainsi qu’à propos de la débandade frankistanaise à la coupe du monde de football, on entend des âneries par paquets, et je me suis amusé à en recenser quelques-unes :

Les joueurs auraient été pourris par le fric...

Comme si les milliardaires argentins ou italiens se faisaient corriger balle au pied par des africains ou des coréens qui ne jouent que pour le drapeau...

Il manquait à cette équipe le sens du collectif...

Comme si tous ces joueurs n’avaient pas fait leurs classes et gagné leurs galons dans des clubs qui ne misent que sur leur individualisme et leur amour du fric.
Cette billevesée témoigne d’ailleurs plus généralement d’un attachement fétichiste et superstitieux en la croyance socialiste selon laquelle les plus belles réussites collectives seraient autre chose que des amoncèlements d’égoïsmes qu’on a eu la sagesse de ne pas contrarier ni engluer dans des projets collectifs à la con… la France ressemble à la chambre de la malade communiste de Good Bye Lenin, nous y coulons des jours crasseux dans un monde parallèle où les travailleurs des pays bourgeois fuient en masse vers la Roumanie ou la Pologne pour échapper à la misère tandis que la firme Coca-Cola se voit sauvée de la faillite par des soviets ne sachant plus quoi faire de leurs roubles, et nous croyons vraiment qu’une équipe qui gagne, c’est une équipe à laquelle on a insufflé l’amour du maillot.

Ces joueurs arrogants seraient les symptômes de ce qu’on ne se serait pas soucié de leur éducation...

Comme s’ils n’avaient pas fréquenté les rangs des écoles bien plus que Raymond Koppa, Platini, ta grand-mère ou la mienne, comme s’ils ne pouvaient s’endormir en comptant tous les éducateurs gauchiasses qu’ils ont croisés sur les stades depuis leurs premiers coups de pied...

Ils traineraient la pauvreté de leur milieu d’origine ou le déracinement de l’immigré à la semelle de leurs crampons, et c’est cela qui les rendraient asociaux...

Comme si Anelka, le plus tête à claques et le plus haineux d’entre tous n’était pas le fils de fonctionnaires de l’Education Nationale venus des Antilles françaises, soit sociologiquement un français de la classe moyenne et historiquement un français de vieille souche….. On ne dira jamais assez combien la sociologie et l’histoire sont des disciplines de seconde main…. Anelka nous le prouve par sa seule existence, lui qui nous démontre combien un Francais bien nourri, gâté par l’existence, dont la famille est enracinée dans une des régions les plus catholiques du pays et administrativement affiliée à lui depuis trois siècles va tout naturellement se lier davantage avec un arabo-musulman fraichement débarqué qu’avec un petit normand ou un alsacien, s’il n’est pas un européen ethnique...

On ne leur aurait pas inculqué l’amour du drapeau...

Comme si eux et nous n’en n’avions pas bouffé ad nauseam, de ce drapeau tricolore sensé nous endrapper tous ensemble et comme s’il n’existait pas des lois répressives interdisant ne serait-ce que de sous entendre que les français de couleur ne seraient pas forcément les plus beaux enfants de la République...

L’entraîneur de l’équipe aurait été mauvais...

Comme si ce genre d’erreur de casting pouvait provoquer autre chose qu’un banal échec dans une compétition telle que les plus prestigieuses équipes en essuient une fois sur trois, et comme si ces joueurs n’avaient pas perdu pour avoir tout naturellement transformé leurs vestiaires en galerie commerciale du 9-3.

Pour le dire d’une phrase, nous subissons et relayons une propagande totalitaire.
L’extraordinaire faillite de cette équipe démontre que nous avons été entraînés dans le délire d’un dément, en croyant faire surgir un peuple ex nihilo par l’engloutissement dans l’Education Nationale des sommes aussi folles que celles consacrées jadis par les soviétiques à la guerre des étoiles, en nous gavant de valeurs communes, de République, et de bleu blanc rouge... Mais à l’instar des communistes qui expliquaient la faillite du communisme par une carence de communisme, nous répétons comme des ânes que les joueurs de l’équipe de France ont perdu pour avoir été trop individualistes, pas assez éduqués dans leur jeunesse, pas shootés au patriotisme, pas assez gavés de France Black Blanc Beur, et que sommes toutes, si le métissage ça ne marche pas, c’est que nous n’avons pas assez donné dans le métissage et pas assez fait pour qu’il advienne et triomphe.

En vérité, ils ont perdu car ils se foutent de l’équipe de France et s’en foutent à bon droit, parce que n’étant pas de cette Europe qui va de Dallas à Sydney et partait jadis du Cap pour ne s’arrêter qu’à Helsinki, ils ne sont pas français… Ce sont des égoïstes, comme les joueurs italiens, suisses ou danois, lesquels défendent égoïstement leur drapeau car précisément, il s’agit du leur.

On apprend pas à aimer sa femme, sa famille, ses amis ou sa patrie, on a une femme, une famille, des amis ou une patrie, et on défend son bien…. S’il vous faut apprendre à aimer votre femme ou votre pays, c’est qu’ils ne sont pas les vôtres et que la plaisanterie finira dans un divorce fracassant... Des polonais, des juifs ou des italiens sont devenus français hier, et la greffe a pris justement parce que jamais, ils n’ont eu le moindre effort à fournir pour qu’elle prenne.

Tout cela, nous pourrons le dire ailleurs qu’ici, après la libération, quand nous aurons tondu Plenel et arraché la moumoute de Pascal Boniface...

J’ai bien regardé… Il a une moumoute, Pascal Boniface."

XP, from ILYS

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